«Elle se demanda comment sa mère en était arrivée à s'installer

dans un pays lointain. Cela, au moins, elle ne l'avait pas nié,

même si depuis que Faustine avait eu douze ans elle s'était refusé

à en parler. C'était, disait-elle avec mépris, de la vieille histoire, un

pays qui n'avait même pas de nom. Chaque fois qu'elle avait voulu

questionner sa mère sur ce passé supposé, elle s'était fait traiter de

folle. Quand en finirait-elle avec ses inventions de gamine ? Un

château, un prince, et quoi encore ? La vie n'était pas un conte de

fées ! Que s'était-il passé là-bas, autrefois, dont on avait honte ?

Faustine était-elle vraiment la fille de cet homme mystérieux dont

elle avait un temps porté le nom, cet homme dont on se refusait à

parler, qui avait répudié sa mère en la gardant, elle, la petite fille,

dans son château ?»