Quand elle vire au noir, la langue verte a des trouvailles

de génie. Un imaginaire sans cesse réinventé

ancré dans le réel, tantôt lyrique, tantôt cru, toujours

imagé, souvent pudique et bien plus poétique qu'on

ne le dit jamais. Les prostituées sont des chandelles au

coin des rues. La boustifaille tombe dans le cimetière

à poulets et il arrive que l'on paye en tendresse. Lire

Auguste le Breton, Albert Simonin ou Ange Bastiani,

c'est se régaler de cette langue verte bien pendue qui a

fertilisé l'ordinaire, déjà si riche, du français.

L. B.