Le temps s'écaille sur le pupitre de l'être, de rébellions en imaginations. Il en va de ses mains. Il le regarde, le touche, le mélange, s'abreuve de son courage pour réparer le bancal, défroisser les habitudes et recoudre son instinct. Il creuse dans son sillon, épouse ses graines et attend sa floraison. Il le fait sien pour s'inonder d'un rêve. Du B. de Balbutiement au V...