«Il l'avait serrée dans ses bras. Il l'avait embrassée.

Elle lui avait demandé s'il l'aimait. Il avait répondu :

bien sûr, je t'aime. Je suis là. Je suis pas loin. Elle

s'était rendu compte à quel point elle était heureuse

de le savoir dans sa vie, d'être avec lui, de vivre

avec lui. Surtout quand il n'était pas là comme en

ce moment. Elle détestait son désordre, elle détestait

l'odeur de tabac froid, les cendriers pleins, les fenêtres

ouvertes en plein hiver pour essayer de faire partir

l'odeur, elle détestait quand il dormait des heures le

matin, au lieu de venir lui faire l'amour. Elle était

contente de penser à lui, de penser qu'il l'aimait,

qu'il pensait qu'il était avec elle. Qu'il existait. Mais

il y avait quelque chose qui n'allait pas depuis le

début. Des signes bizarres auraient dû les alerter. Ils

ne s'étaient pas méfiés, au contraire, ils avaient foncé,

trop contents d'être amoureux.»