«Je m'assis au bord du lit, comme je l'avais fait beaucoup

de fois. Elle était un peu plus allongée que je ne l'aurais

imaginé, la tête reposant sur un petit coussin et ayant, pour

cette raison, l'immobilité d'une gisante et non d'une vivante.

Le visage était sérieux et même sévère. Les lèvres, serrées,

faisaient penser à la violence des dents qui, refermées sur la

dernière seconde, même maintenant ne se détendaient pas.

Les paupières aussi étaient baissées. La peau, d'une blancheur

admirable par l'éclat noir des cheveux, me serra le coeur. Elle

n'était déjà plus qu'une statue, elle absolument vivante. (...)

Je me penchai sur elle, je l'appelai à haute voix, d'une voix

forte, par son prénom ; et aussitôt - je puis le dire, il n'y

eut pas une seconde d'intervalle - une sorte de souffle sortit

de sa bouche encore serrée, un soupir qui peu à peu devint

un léger, un faible cri ; presque en même temps - de cela

aussi je suis sûr - ses bras bougèrent, essayèrent de se lever.

À ce moment, les paupières étaient encore tout à fait closes.

Mais, une seconde après, peut-être deux, brusquement elles

s'ouvrirent, et elles s'ouvrirent sur quelque chose de terrible

dont je ne parlerai pas, sur le regard le plus terrible qu'un être

vivant puisse recevoir, et je crois que si à cet instant j'avais

frémi et si j'avais éprouvé de la peur, tout eût été perdu, mais

ma tendresse était si grande que je n'eus même pas une pensée

pour le caractère singulier de ce qui se passait, qui me parut

certainement tout à fait naturel, à cause de ce mouvement

infini qui me portait à sa rencontre, et je la pris dans mes bras,

tandis que ses bras me pressaient, et, à partir de ce moment,

elle fut non seulement tout à fait vivante, mais parfaitement

naturelle, gaie et presque guérie.»