Elle est là. Ce ne peut être qu’elle. Fluide, opaque, pleine de trous. Celle qu’on ne voit pas. À proximité, la brise. Un à un les objets s’animent, les contours se précisent. Selon l’éclair, il y a ma main obstinée ou il n’y a rien. Je commets l’imprudence de regarder autrement. Je reconnais le vent, j’entends le feu, son odeur et la déchirure du clair. Mon oeil ne s’ouvre plus. Je prends part à la nuit.