«Seul dans un petit bureau de merde de la trésorerie générale, la «TG» pour les

initiés, au fond d'un couloir interminable comme une circulaire ministérielle, je tape à

longueur de journée - enfin, presque - sur un clavier crasseux... Je saisis, comme ils

disent... Sur ordre d'une petite conne qui m'amène de temps à autre des piles de fiches

comptables. Qui se croit autorisée à rentrer dans mon bureau sans frapper. Normal ! Elle

est Contrôleur du Trésor public. Elle est cadre B. Et moi, je ne suis qu'un cadre C, un

agent de recouvrement, un AR...

Je pense au Father (fazeur, souvenir de mes cours d'anglais) et à sa recette des finances

dans le Nord... Je te hais, Father ! Je te hais avec tes jouets, ton fric, ta violence, ton

incapacité d'aimer... Tu n'as pas grandi... Tu deviens méchant dès qu'on touche à tes

jouets. Tu deviens cruel dès qu'on se met au travers de ta route... Tu jettes les femmes qui

osent te rappeler qu'elles existent. Et tu regardes tes enfants comme des casse-bonbons, des

voleurs potentiels de jouets, des ennemis. Tu as bien raison, pour ce qui me concerne. Sauf,

que j'attends mon heure. Et, en attendant, je te fais casquer...».