J'ai plus tard compris comment le regard porté par le paysan sur les lieux de son labeur quotidien était en réalité, au-delà du simple contentement de voir ce qui est accompli, le plaisir et la fierté de la possession et de l'appartenance. Qui est à qui? L'homme à la terre ou l'inverse? Car j'ai appris en grandissant comment mes aînés étaient imprégnés de leur communion permanente avec le sol et ce qu'il porte, comment ils mesuraient et ressentaient cette complémentarité parfaite de leur travail et de celui de la terre, comment ils participaient de cet incessant mouvement cosmique de la marche du temps, de ce lent et perpétuel effort de la nature qui immuablement les sollicitaient et les attiraient. Ce n'était pas leurs champs et leurs prés qu'ils admiraient et montraient, c'était l'essence même de leurs vies, ces morceaux d'un pays, ces quelques hectares de terre dans lesquels ils se tenaient debout dressés comme des arbres, les pieds enracinés, des arbres de chair et de sang parmi ceux de sève et de bois, tous arbres dont les fruits étaient issus de leur énergie propre, de ce qu'il y avait de meilleur en eux, une offrande à leurs semblables.