«J'avais coupé mon téléphone portable depuis deux jours et

demi. Enfin, j'étais au calme, serein, bien, bien avec ma

famille, ma compagne et les enfants. Chaque fois que je me

retrouve dans la maison de l'île de Ré, je ressens cette sensation

de bien-être, d'apaisement, de plénitude presque. Je suis

tombé amoureux de l'île de Ré il y a vingt ans en même

temps que de ma femme, Rétaise d'origine. Sa famille y est

installée depuis le XVII^e siècle au moins et c'était notre

destination fétiche bien avant que les Parisiens en fassent une

réserve à la mode. Ce coin est mon refuge, notre refuge, je

m'y retrouve, je nous retrouve. Alors, oui, ce lundi 28 juillet

2003, je vais vraiment très bien. J'allais vraiment très bien.»

Xavier Cantat ne parle au nom de personne et surtout pas au

nom de Bertrand, qui, aujourd'hui encore, n'a d'autre issue

que de survivre sans voix au milieu du fracas assourdissant de

ses tourments. Ces faits n'appartiennent qu'à lui. Il vous les

livre tels quels, conscient de leur part de subjectivité. Pendant

plus d'un an, il a partagé sa vie entre Bordeaux et Vilnius,

pour soutenir son frère, accablé par la peine, la prison et la presse.

Il confie ici ses blessures d'homme indigné.