"Elle se réveille de sa sieste, honteuse

à en rougir d'avoir dormi aussi

longtemps, en plein jour, comme

une pocharde. Elle va faire un tour

au parc. La pelouse s'étend devant elle,

trop verte pour être honnête, interdite,

réservée au plaisir des yeux.

Comme si des yeux pouvaient

éprouver du plaisir à contempler

de l'herbe, fût-elle verte et drue,

sur laquelle des pieds n'ont pas

le droit de marcher. Deux gardes

antillais patrouillent sévèrement.

On vient de réaménager le parc

"comme il était sous Napoléon III".

Une envie pressante lui prend

d'imprimer profondément ses talons

dans ce gazon impudique.

Au milieu de la pelouse s'épanouit

sa plante préférée, un arbuste

exubérant, fleuri de toutes parts

de grands cornets blancs, comme

des liserons charnus. Elle fait plier

une grosse branche qui rompt avec

un bruit sec. Elle l'emporte sans être

inquiétée, un peu déçue car elle ressent

une forte envie d'en découdre."