Les Mémoires de ma vie morte de George

Moore (1852-1933) sortent enfin de

l'oubli. Ressuscitant le Paris des années

1870, l'écrivain irlandais en laisse un tableau

éblouissant, espiègle et profond.

Montmartre, les grands boulevards, la

Concorde, c'est toute la «ville païenne»

qui saute aux yeux. Voici Verlaine, Huysmans,

Villiers de l'Isle-Adam, mais aussi

Cézanne et Manet. La partie anglaise

est plus mélancolique, plus acérée. Moore

sait tout dire, tout exprimer. Il sait être

sensible comme Nerval et drôle comme

Oscar Wilde. Les pages finales, consacrées

à l'enterrement de sa mère en Irlande,

composent une superbe méditation sur

le temps. Heureusement, «nous n'avons

du présent qu'une idée inconsciente, sans quoi

nous ne pourrions pas vivre». George

Moore a bien vécu, et beaucoup ressenti.