La mer exilée du Silence

Une chambre, à la tombée du jour, entre soi et soi. Chuchotis pudiques de l'imaginaire. Ecrire... C'est faire parler nos poupées vaudou. Faire parler nos premiers amours et le début de nos guerres. C'est dire tout bas le rêve qu'on porte en soi pour faire danser le noir, quand on a peur et qu'on est seule. Les écrivains cherchent des fantômes sous leurs lits. Les monstres de leur mélancolie. Ecrire, c'est poursuivre l'histoire qu'une femme a commencé à notre chevet, quand nous ne lisions pas. Quand nous n'avions pas besoin de nos yeux pour entrer dans l'image.

Ecrire. Peut-être des livres sans mots. Des lignes sans issue. Juste caresser l'illusion. Remplir les carences du temps, la faiblesse des lieux. Défroisser ces jours de papier. Ecouter les silences, et veiller l'invisible. Partir dans l'exil, sans billet de retour. Frémir du peu que donne le tout. Etreindre l'inachevé, et dans ses failles... asseoir la beauté.

Ecrire sans écrire.

Juste... pour ne pas oublier de vivre.