Je suis première dans l'aube.

Enfants se lèvent, la figure en désordre. Mon regard lisse les joues, les traces d'oreiller.

Arc-boutée au petit chantier des jours, je prépare un ciment armé d'amour : j'ai creusé les fondations dans des bouquets de trèfles.

La journée peut commencer.

Je suis mère.