Il ne fait pas chaud. Non. Ce n'est pas pour ça

que je transpire. Il ne fait pas chaud.

Les animaux sont féroces, ça aussi. Une logique

implacable en marche. Les hommes, et dedans je

mets les femmes, on se bousille en inventant les

mots. À partir de là, les choses nous échappent. Les

choses sont loin des hommes, entourées d'un

brouillard. Toutes les choses sont enfermées dans

un nuage. On peut dire les choses, pas les toucher.

C'est à cause de l'aura que forment les mots qui les

entourent. Les mots sont des bruits. Tu dirais qu'il

fait chaud ? Tu le dirais, vraiment ?