Par ce matin givré de février, mon

entrevue avec la mort fut à peine

remarquée, et ses rebondissements

secrets ne devaient m'apparaître

que des décennies plus tard.

Or j'imagine que c'est précisément

ce qui nous intéresse ici, si vous êtes

prêts à traverser d'abord l'hiver glacial

de mon anecdote bucolique.

Les rebondissements, donc.

Un rebondissement, pour être précis,

aussi scintillant que l'enjoliveur

de la Buick 1943 de ma grand-mère.