Fugue

L'enfant recula vers le lit au bord duquel il se laissa tomber,

hébété. L'odeur de tomate avait disparu, remplacée par celle -

qui montait des draps froissés - d'un lait que l'on eût fait

bouillir en y ajoutant un peu de vanille. Et, bien qu'il se fût

bouché les oreilles, maintenant, pour être sourd à la voix

dissonante du meurtrier, il l'entendit (geignarde d'abord,

fiévreuse et puis - quand elle parvint à la dernière syllabe -

stridente) qui demandait :

« Est-ce que vous pensez qu'il ne m'aime plus, le Père ? »