Au hasard de chemins fidèles aux rendez-vous

de la mémoire, Pierre Gonthier parle

d'alambics embrumés, d'alcools parfumés

comme des soirs de juin. De la guerre à

l'écart de la gloire. Des bistrots du petit

matin. On y boit comme on vit, comme on

rêve. À fond tellement perdu que l'on peut en

mourir.

Mais le placard au sent bon mûrit un bocal de

cerises. On danse autour du barricou à la

noce à l'Henriette et l'eau-de-vie réjouit l'hiver

de Monsieur l'Inspecteur de l'École Publique.

Des récits inscrits avec bonheur dans l'univers

de la nouvelle. Chez l'auteur de La Galope

et d'Encres Violettes, ils vont au gré des

désordres du vent et de la vie des hommes.