Deux sucres dans le café.

Un plus un. Deux. Au réveil, on

aime bien se cramponner à du solide.

On a besoin de certitudes pour mieux se

recadrer. Ploc, ploc, le compte y est.

Quitte ou double ? Double.

Deux et deux ?

Quatre.

Réponse exacte.

Je me souris intérieurement. L'esprit en phase

avec les bases incontournables de la plus paisible

des réalités. La journée s'annonce sans problème,

on va décoller en souplesse. Bienvenue à bord.

Welcome on board. It is six heures et demie...

On frappe à la porte. À cette heure ?

Je tire le rideau.

Un gazier en bleu de travail, la caisse à outils en bandoulière,

en train de téter son mégot.

J'ouvre.

Bruxomanie

Les histoires qu'il nous

raconte sont vraies.

Il n'invente rien.

Sa vie est assez riche

en catastrophes pour

qu'il lui suffise

de nous la raconter.

Ses ancêtres étaient

probablement à Pompeï

et sur le Titanic.

Le talent consisterait

à nous faire sourire

de ses malheurs.

Mais il y a des écrivains

de quai de gare comme

il existe des clarinettistes

ratés ou des peintres

sans renommée.

Rares sont ceux qui

cumulent tous ces

échecs. L'auteur de ces

nouvelles a réussi ce

tour de force.

Lui-même rit déjà

de l'échec de son livre.

Alain Thomas