«Quand le souffle passait en sifflant au-dessus de ma

tête, c'était le vent dans les grands arbres de la forêt, et

non la pluie. Quand il rasait le sol, c'était le vent dans

les buissons et les hautes herbes, mais ce n'était pas

la pluie. Quand il bruissait et chuintait à hauteur d'homme,

c'était le vent dans les champs de maïs. Il possédait si bien

les sonorités de la pluie que l'on se faisait abuser sans cesse,

cependant, on l'écoutait avec un plaisir certain, comme si un

spectacle tant attendu apparaissait enfin sur la scène. Et ce

n'était toujours pas la pluie.

Mais lorsque la terre répondait à l'unisson d'un rugissement

profond, luxuriant et croissant, lorsque le monde entier

chantait autour de moi dans toutes les directions, au-dessus et

au-dessous de moi, alors c'était bien la pluie. C'était comme de

retrouver la mer après en avoir été longtemps privé, comme

l'étreinte d'un amant.»

Une nouvelle traduction de l'un des titres les plus populaires

de la littérature du vingtième siècle, qui se veut fidèle à la

musique de Karen Blixen, à sa voix, à son style, unique dans

les lettres danoises, et lui rend enfin tout son éclat.