Jura, février 2011. Ce soir-là, malgré l'heure tardive, le feu crépitait encore dans l'une des pièces du monastère des soeurs dominicaines. Inondés de larmes, les grands yeux noirs de Sélène semblaient happés par le vide. Les murs de ce lieu protecteur n'avaient pas réussi à l'apaiser. Elle observa les innombrables cahiers contenant le long monologue poursuivi chaque soir depuis onze ans...