Eccu una cullezzione bella pretensiunuta è bella strosa, chjamata madamicella, « Veranu di i pueti », è chì ! Eccula quì, è guasgi guasgi, a si ghjoca cù i ghjorni... Vole, iè vole !, festighjà per ogni Veranu, a creazione puetica, sia cù un solu autore, sia cù parechji ! A bramal'hà chjuccuta, chì a si cerca cù u Tempu... U cunniscite bè à quellu, à quandu ci seguita, à quandu ci punta, à quandu ci passa ancu davanti. Hè quellu chì và, o chì vene, infine per taglià à l'accorta, hè sempre per passà.

Ma ùn appiate paura ! Chì u tempu di a puesia ùn hè quellu di u pueta... In l'abbacinu di e so stonde magiche face nasce tandu un sintimu strettu di communione, sussuru frescu chì ci arrechja un versu pueticu da scunfinà tutti l'orizonti di l'età.

Ci vole, à crede, à pensà, ciò chì tù scrivi. Chì hè, bugiardà à nantu à u fogliu, s'ella ùn hè stuppà si in faccia ? Ùn pensà, scambià u mondu, ùn pensà à scummove lu. Sì solu, è ti scrivi à tè stessu. Tandu, ùn bugiardà. Ùn cercà micca à annannà ti, à perde ti. Dì la. A verità. Ciò chì tù senti, in core à tè. Hà un nome. Hà una storia. È sì tù chì a cunterai, chì a scriverai, è chì ci metti maghjuscule è punti.