Ciel et terre - terre sans limites, sans êtres vivants, et ciel sans

oiseaux, sans alouettes qui percent le petit jour, sans alouettes

qui décrochent la rosée du soir en pourchassant les rayons du

couchant, ignorant qui, de l'ultime vestige de la lumière solaire

ou de l'oiseau dans le bleu du ciel, est la balle perdue.

Dans cette solitude que la pampa a créée pour l'aventurier, on entend

un crissement. C'est un bruit aigre et régulier, assidu comme

le malheur et la pauvreté. C'est le joug jouant sur la nuque des

boeufs attelés à une charrette qui tourne le dos à la civilisation

- en quête des chemins du futur, des lacs suspendus de Neuquén,

des gorges des Andes ou des rocailles des Punas. Ce crissement

est le bruit du sang qui irrigue le corps informe d'un pays encore

cloué au sol comme Gulliver, mais qui s'éveillera sous peu.