Je marchais dans les rues de Nice,

ma Babouchka s'était accrochée à mon bras.

Elle venait de poster sa vingtième lettre

au directeur d' Historia. Il faisait chaud,

je me demandais si Suzanne viendrait

à la plage, si ma mère réapparaîtrait

un jour, si Anastasia Romanov était toujours

vivante et rôdait dans les parages... J'avais

treize ans. Peu de certitudes. Et beaucoup

d'imagination...

V. O.