Les fantasmes sont ici chez eux et s'y montrent sans voiles, nus comme des écorchés, dépouillés d'un vain prétexte rationnel. Celui qui parle ici appelle un chat un chat, et en a fouetté d'autres. Pas de discours, donc, juste un désordre des sens réglé avec une froide obstination, une imparable logique : il s'agit de passer à l'acte avec méthode et non de philosopher dans le foutoir. Et pourtant, de ces excès se dégage une morale, celle du sombre plaisir qu'on prend à devenir le jouet de ce qu'on manipule.