Fils du feu

« Marguerite-des-Oiseaux et maman ne sont plus désormais que deux grands sacs de larmes. Et l'enfant que je

suis se dit qu'il devra peut-être, bientôt, à l'aide de cette

pince à linge, les accrocher toutes deux, les suspendre

comme deux tissus humides entre les draps, les taies,

les culottes et les slips, afin que le vent les ballotte et en

les ballottant, parvienne à les sécher. »

Nés sous les feux de la forge, ils étaient destinés à briller.

Mais l'un des deux frères meurt trop tôt. Comment

grandir avec une mère qui borde chaque jour un lit

depuis longtemps vidé ? Pourquoi ne pas plutôt entrer

dans cette danse où la gaieté renaît ?