À l'étroit

Dix-sept ans. Dix-sept ans et se retrouver là, relégué à l'arrière, calé entre une belle-mère et les bagages de toute la smala, les trois demi-soeurs collées à moi.

À quoi on rêve à dix-sept ans ? À tout, mais pas à ça. Pas à ça ! Pas à cette fausse famille qui se la joue « Je pars en vacances à Agen ». Tout le monde s'en fout d'Agen !

Fallait que ça tombe sur moi ! Je suis là comme un migrant clandestin, un cheveu sur la soupe, une poussière dans l'engrenage. Une erreur de casting.