Il suffit parfois d'un objet. Ce fauteuil en rotin,

par exemple. Croisé le temps d'une exposition,

en cure thermale. Ce fauteuil qu'elle connaît,

qu'elle a aimé. Ce fauteuil qui dit les âmes

mortes et réveillent des silences. De douloureux

silences.

D'autres fois, il suffit d'une trace de pas dans

la neige. Et ce sont des départs qui vous

reviennent.

Des événements mineurs, en passant, des riens

d'une effrayante banalité : comme des pannes

d'électricité peuvent dire l'une après l'autre

cinquante ans de mariage... Le compteur qui

tourne. Le temps qui passe. Et qui s'arrête.

Dix-huit nouvelles impitoyables, courtes et

noires, tragédies quotidiennes, habituelles,

tranches de vie d'un gâteau bien amer...