Subsiste encore, quoiqu'on dise, le miracle de vivre. La révélation foudroyante de la vie à elle-même que tout porte à oublier. Quelque chose de notre présence qui n'en finit pas d'hiberner. Quelqu'un peut-il encore, sur une terre à l'agonie et qui porte à son cou l'histoire comme un collier de fléaux, appréhender le colossal, le prodigieux, l'irréfutable mystère de vivre ? Cet infini, je le voulais réconcilié, traduit en moments, en jours, en amitiés, en paroles jusqu'à l'ivresse. J'appelais ça «le gîte». Le gîte, le lieu poétique, n'est pas un lieu imaginaire. Il est la terre elle-même, mais la terre autrement.

Le poème donne sur la vie, sans rival.