Je m'arrêterai à nouveau, essoufflé, hébété peut-être, échoué

sur la pierre froide d'un seuil qui traverse le lit en diagonale,

en suggérant un gué : l'eau se faufilera entre des galets plus

gros où elle rebondira dans une mousse claire. Elle retombera

avec un tintement de fontaine, puis courra se glisser sous les

vergnes couchés au bord de l'eau. Je n'aurai rencontré personne

depuis mon départ, j'aurai seulement croisé des voitures et des

tracteurs, et entendu des animaux : je resterai allongé un instant

sur le ventre avant de repartir. J'écouterai l'eau couler, sonner,

sauter sur les cailloux, répéter sans se lasser son cliquetis

cristallin, incapable de me représenter ce qui m'attend, jusqu'où

cette eau va me porter, et encore moins comment. Je n'aurai

rien préparé, j'aurai froid, j'aurai seulement décidé de partir

sans réfléchir, sous le seul prétexte d'avoir envie de voyager, et

d'aimer nager dans l'eau.