«Sibylle déteste l'impression de ses semelles sur le sable. Elle

voudrait voler, elle voudrait vivre sur la Lune. Elle ne semble

pas pouvoir s'adapter à la vie terrestre. Malingre et apeurée et

défaite, et l'air toujours de s'effilocher...

Sibylle agite les mains devant les yeux du jongleur.

"Tu m'écoutes ? demande-t-elle.

- Oui."

Pourtant, la parabole ne cesse de virer au-dessus

de leur tête. Les épaules comme des éoliennes.

Oui, elle sait qu'il l'écoute. Elle porte de nouveau

la flûte à ses lèvres. Elle joue en confiance.

Elle le regarde souvent. Paul ne parle qu'à

répondre. Ses yeux écoutent Sibylle tandis qu'il

regarde les balles avec les mains. Il dit : "Je

t'aime." Il y a plusieurs voix ensemble dans sa

voix qui est très belle. Et cette voix regarde

Sibylle avec tendresse.

Un petit vent se fait porte-parole.

"Salut, ma toute vivante !" chuchote encore

Paul. Il respire tranquillement.

Et quand Paul, par son sourire, a dit : "Je suis

là", pour Sibylle, l'instant d'avant, pourtant si

pénible, n'a plus d'importance.»