Enlever ma surface. Prière de ne pas inciser. Eviter les scalpels. Brutalement

car elle m'étouffe. M'écrase. Accéder à mes embranchements,

à mes égarements, à mon indicible. Accéder à cette plaque

brûlante, sauvage et vaste, qui est insérée en moi, qui glisse le long

de ma cervelle, de ma colonne vertébrale, de mes tripes. Toucher et

palper. Puis, avoir recours à la plume et tenter de transcrire. Tout en

sachant que ce geste est dérisoire. Le silence seul est l'exutoire légitime.

La parole est ambiguë, minée, trompeuse. Elle est porteuse

d'autres paroles, qui fermentent et déjouent sa singularité. Sa faculté

à l'exorcisme est contrainte. Mais persister, sonder encore, plonger

encore en soi et parfois ces mots qui s'enfilent et défilent, courtois et

violents, brusques et doux, l'intuition d'y arriver enfin, d'avoir comblé

l'espace qui me sépare et m'écartèle. Parfois, même l'exultation,

se croire un presque démiurge car je courbe et j'insurge la parole.

Envolée narcissique qui se délabre après une relecture. Mais épier

toujours ces embellies car je ne suis plus cet être qui vit, qui gît, qui

pense, qui se démène, je suis matière, matière qui compose l'encre,

matière qui se disperse et se fige. Je ne m'appartiens plus. Je suis possédé

et réconcilié.

Mon plus beau poème sera, même si je ne vais jamais l'écrire, une

page désemplie, sans mots, ni traces, d'une blancheur éclatante.

Il sera silence.