«Je marchais dans les rues de Nice, ma

Babouchka s'était accrochée à mon bras. Elle

venait de poster sa vingtième lettre au directeur

d' Historia. Il faisait chaud, je me demandais si

Suzanne viendrait à la plage, si ma mère réapparaîtrait

un jour, si Anastasia Romanov était

toujours vivante et rôdait dans les parages...

J'avais treize ans. Peu de certitudes. Et

beaucoup d'imagination...»