Promenades, encore. Je vais dans la forêt comme dans une lettre à venir : la page, c'est la lumière. Les mots, ce sont les choses. Je vais sans guère penser à moi, puisque tout vous appartient, le bleu qui est dans le ciel, comme l'obscur qui est dans le songe. Je suis au plus loin de moi, étant en vous. Je vais dans la forêt comme dans les abîmes de votre coeur.

C.B.