Je le lisais. Je connaissais un bonheur incolore dans ce

dépouillement. Une guérison. Je la lisais. Je trouvais un amour dans

ce dépouillement. Une protection. Aussi j'étais un homme pas mâle.

Pour une jeune femme. J'allais voir les chambres de son imaginaire.

De retour j'agrafais sa photo sur le mur de la mienne. Les chemins de

campagne en marche avec ses mots. Qui désignaient fleurs blanches

et cailloux. J'avais une mère. Pas de fenêtre. Une trop décente mère.

Pas de fenêtre âpre sur le vrai. Le cahier de moleskine. Sa matière

sainte. Chaste. Blanche. Sa peau noire de simulacre était à lui.

Comme une chose qui ne s'achète pas.