«Elle rit, elle pleure dans un mouchoir fin de Bruges,

elle se tord les seins et gémit, sanglote parce qu'elle a

été dans les robes extravagantes à côté de son corps

d'adolescente. Elle rêve à des cavales noires laissant sa

maison en foudre blanche et les tableaux de maître

Berzingam. Les songes sont filles des nuages. Son

oreiller mouillé de sueur. Elle n'a pas le courage de

recoudre un chausson de danse. Elle fait miroiter les

mots dans sa main. Elle regarde sa glace et voit une

licorne blanche. Elle détruit et casse ses mille miroirs

obsédants avec son image à l'infini et murmure : "ne

me laisse pas perdre..."»