Il se rince la bouche et les idées à l'abreuvoir, s'épouille au soleil, on le

salue de «sale rital», on ne l'aime pas quand le travail vient à manquer, on

l'exploite quand il y a de l'ouvrage. Il est venu de loin pour vivre ici mieux

que chez lui, le Piémontais, le Savoyard, l'Auvergnat, le Catalan, tous ritals,

des sales ritals, il y en a pour tout le monde, toujours prêt, contre quelques

pièces, pour une heure ou une journée, à rendre service. Il trouve du pain

ici, ce qu'il ne trouvait plus chez lui.

Le soir les chasse de la ville et de ses quais, ils laissent la place aux nervis

qui guettent le bourgeois attardé pour lui vendre l'invendable, au matin la

police viendra remettre de l'ordre.

«Les yeux des morts assassinés regardent toujours les étoiles», dit-on.

On les jette dans un fourgon et ainsi ils disparaissent sans sépulture, pas de

requiem pour un rital.

S'ils n'ont pas été soûlés pour compléter un équipage, on les reverra sur

le quai entre Saint-Jean et la Joliette. Ils vivent à côté des rats, et pas mieux

qu'eux et, comme eux, ils pullulent. Les rats, comme les ritals, attendent les

tombereaux à la décharge, à midi ils reviennent sur le quai vendre ce qu'ils

y ont trouvé.