Depuis que papa est mort, les

choses se sont compliquées. Sans

pouvoir vous expliquer exactement

pourquoi, j'ai arrêté de parler.

Plus un mot.

Plus un son.

Le silence total.

Les médecins disent à ma mère que

je vis un choc nerveux. Ils disent

que l'accident de papa m'a

traumatisée, qu'il faut prendre soin

de moi, qu'il faut me protéger. Je

dois "ré-apprivoiser mon environnement"

qu'ils disent, les médecins.

Moi, j'ai plutôt l'impression que

mon coeur s'est emballé.

Mon coeur-moteur roule à plein

régime parce que quelque chose le

pousse à fond : des milliers de

papillons volent à l'intérieur de

moi. Leurs ailes battent tellement

vite qu'elles finissent par

s'entremêler et ça fait comme un

gros noeud dans mon estomac. Un

gros noeud de papillons. Après, le

vertige me prend, mon souffle se

coupe, et tout tourne autour de

moi.

Amélie avait onze ans quand son

père est mort. Pour apprivoiser son

deuil, elle se réfugie dans le silence

et plonge, comme son père l'avait

fait à son âge, dans l'univers

passionnant de l'aviation.

Sur le babillard au-dessus de son

lit, le soir, elle épingle les photos

d'Amelia Earhart, de Charles

Lindbergh et de Léonard de Vinci.

Et elle imagine son père, enfant,

partageant sa passion avec sa

classe. Elle le revoit aussi, adulte,

cachant mal son dépit de n'avoir

pas pu devenir pilote...

En convoquant son père pour

raconter - à sa manière - la grande

histoire de l'aviation, Amélie

parvient à surmonter la douleur de

la perte et se découvre une

nouvelle passion : les papillons.