C'était l'année de ses quatorze ans. Il n'avait aucun sens de

la propriété, il n'aboyait pas, c'était un piètre gardien. Les

huskies, d'ailleurs, étaient à peine des chiens. Ils avaient tout

conservé de leur ancêtre sauvage : la force, la silhouette, la

voix. On en avait fait des loups à traîneaux, puis des loups

d'ornement...

L'hiver s'annonçait. Après une promenade un peu longue

pour son âge sur les quais de la Seine, il s'était endormi. Oui,

juste endormi. Pour son maître - étudiant solitaire de vingt-cinq

ans - sa mort n'était qu'une apparence, comme ces couleurs

qui bougent devant les yeux de celui qui a longtemps

fixé la neige. Malgré sa douleur, cette mort n'était qu'une

sorte d'accident, de péripétie négligeable au regard de ce qui

allait suivre.

Dans ce roman émouvant et drôle, Frank Deroche nous livre une

réflexion étonnante sur le rapport à l'animal, sur le métissage, sur la

rencontre.