Il avait besoin de reprendre son souffle. Mais plus

il respirait et plus il avalait de la fumée. À la faveur

d'un souffle de vent, il découvrait le clocher de

l'église qui se consumait doucement dans le ciel. À

sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d'une

petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se

mêlant aux craquements des flammes et aux râles des

maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la

seule touche d'humanité dans ce lieu meurtri. Une

humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait,

sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt,

que ces sanglots lancés dans les cris du ciel

avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire

que l'on pouvait survivre à ça ! Mais combien de

temps ?

Des cadavres qui sortent des murs cinquante

années après leur mort ; un manuscrit inachevé qui

agite les esprits et l'ombre du maquis plane une nouvelle

fois sur le plateau du Vercors.