Diderot disait : «Mes pensées, ce sont mes catins...». Comme je le comprends !

Mais, pour le séduire, ces dames se mettaient en frais. Je n'ai pas ce bonheur. Je

dois les saisir à la naissance, toutes nues, toutes vilaines, blanchâtres comme des

larves d'insectes. Et elles exigent de moi les soins d'une mère tendre, un environnement

douillet, une patience à toute épreuve, que sais-je encore ! Non que toutes deviennent

des libellules ou des papillons, loin s'en faut ! Il en est de triviales, de grotesques, de

patibulaires, et aussi des naines, des avortons ; je ne choisis pas ; parfois même, je tente

de sauver une pauvre chose, une erreur de la nature : en compagnie de demoiselles

toutes pleines de grâces, je périrais d'ennui. Vrai, je n'élimine que les venimeuses. Quant

à mes favorites, hélas ! victimes de mon acharnement à évider leurs contours, à souligner

leurs traits, à peine ont-elles pris forme que déjà elles meurent. Alors je les embaume, je

les dépose au rayon des souvenirs, les années passent, je crois les avoir oubliées. Et

pourtant, cette Orpheline...