Le front collé au carreau de sa fenêtre, une vieille dame essaie de se souvenir : c'était comment déjà ?

Dans le fracas des maisons de quartier qui s'effondrent sous les coups des bulldozers, la petite musique de sa mémoire se mêle aux sons aigrelets du piano qui lui parviennent de l'école de danse.

De la tristesse ? Non, seulement peut-être un peu de nostalgie, dans cette histoire où trois femmes représentant trois générations vont durant trois journées s'amuser et s'aimer, se heurter parfois.

Trois femmes, presque quatre, puisqu'il paraît que la mort aussi est du genre féminin. Mais après tout, peut-être n'est-ce qu'un genre qu'elle se donne.

Jean Bouchaud