Madrid. Un oeil s'ouvre, ce vendredi d'automne à 17h15. Il

ne se refermera que le lendemain matin, le temps de voir

dix, vingt, trente personnes passer, revenir, se connaître,

se croiser, se heurter : un cinéaste en hélicoptère, un

traducteur, un policier mélancolique, une coiffeuse, un

baryton fiévreux, des écrivains, une clocharde...

Et Madrid, qui ne dort jamais.