qu'est-ce qui jettera sur nos épaules un pli de

laine, nous sauvant du désastre ? la mère aux

derniers jours laisse tomber une pensée en

miettes entre les meubles, la lampe reste introuvable

au sortir de la nuit, maintenant il faut

s'appliquer à mieux tasser le temps sous les

semelles, qu'on évite l'enfilade des faux-pas dans

la parole de plus en plus trouble, sachant

pousser plus souvent la porte à deux battants,

laisser ce qui gît sur le bas-côté de la phrase, on

retourne par saccades aux limites de la neige

dans le ciel, les rochers bleus dressent leurs

tables pour les nuages, on cesse de se précipiter

sur tous les fronts, l'angoisse se détache presque

dans l'eau d'un après-midi d'avril,

le long d'un quai.