J'écris comme on fait des fouilles, en archéologue de l'intime, tâtonnant dans l'ombre touffue d'une mémoire, la mienne, si semblable à tant d'autres, tiraillée entre détresse et utopie. Sous de multiples couches de protection, l'obscurité d'un monde à déminer, à nettoyer, puis à disséquer.

Denise Desautels