Une enfance en bord de Garonne, c'est avoir connaissance

du langage des reflets, c'est affûter son odorat

aux effluves subtils des marées, c'est à jamais voiler

son regard de la magie des brumes.

C'est ainsi, parées de la grâce que donne la lumière

changeante de l'eau, que m'apparurent les vieilles

maisons de mon village natal, certaines vouées à une

déchéance annoncée en raison du despotisme bien

connu des zones industrielles. Elles connurent une

dernière vie, celle magnifique du jeu des enfants.

Réfugiée aujourd'hui sur les coteaux préservés de

l'Entre-Deux-Mers, entre Garonne et Dordogne, j'y

ai écrit ce recueil qui raconte la vie secrète des maisons

de pierres ou de feuilles, et se situe sur la ligne

fragile qui sépare la réalité du rêve.