Derrière la porte de la respectabilité petite-bourgeoise, des hommes et

des femmes, seuls ou en couple, tentent de dissimuler leurs pauvres

secrets. On repeint le décor en rose pour tenter de cacher qu'on a raté

sa vie, on boit des cocktails, on célèbre des anniversaires - et l'on

marche sans moufter vers la mort grise. Onze nouvelles composées

pour l'essentiel dans la tonalité d' En lisant Tourgueniev , marquées par

un désespoir tranquille, paisible presque, et d'autant plus terrifiant.

Autant de drames qui refusent toute grandeur, mais non toute horreur.

Trevor une fois de plus ne nous donne pas de bonnes nouvelles de

l'humanité, et s'arrange d'assez diabolique façon pour nous intéresser

à ses tristes héros comme s'ils étaient nos frères, nos soeurs. Comme

s'ils étaient d'autres nous-mêmes.

«Le plus grand auteur de nouvelles de langue anglaise» ( New York

times dixit) dans son registre le plus inquiétant.