Quand j'étais petit, au vingtième siècle, dans un restaurant

de Bois-Colombes, le peintre et philosophe Asger Jorn

fit une démonstration de sa théorie des migrations de l'image

à travers la matière : «Par exemple, cette corbeille de pain

garde l'image de l'osier tressé, mais sa structure actuelle doit

tout au plastique et plus rien à l'osier premier, moins encore

aux mains qui l'ont apprivoisé en inventant ces noeuds. Le

pain qui est dans cette corbeille est, lui aussi, un rêve, un rêve

de farine amplifié par le blé mécanisé, et si je pose cette

corbeille sur la toile cirée à fleurs imprimées qui recouvre la

table, nous tombons en plein Déjeuner sur l'herbe de peintre

figuratif». J'ai applaudi à ce que j'ai perçu tout de suite

comme une clé du rire céleste. C'était à la fois magique

- tout est permis - («Le cuivre se réveille clairon» d'Arthur

Rimbaud) et terrible : le pire est permis.

I.A.