La mystérieuse

Le printemps, au petit matin,

Elle fleurit dans mon jardin.

L'été, son souffle fait trembler

Les vagues dorées des grands blés.

En automne, ses sortilèges

Mènent les feuilles au manège.

L'hiver, elle est flocon de neige.

Mystérieuse, au fond de moi,

Elle est mon rire ou mon émoi.

Elle passe à sa fantaisie

La petite fée Poésie.

Jacques Charpentreau