Comme les fugitives figures d'espion que l'on

y croise, rien, dans ce livre, n'est ce qu'il a l'air

d'être. Le paysage d'une ville qui inspira la

malice de Jean Vigo et d'incandescents noir et

blanc à Jacques Demy, la couleur de ses matériaux

et de ses façades, des vies d'architectes

baroques, d'humbles destins de femmes s'y

mêlent à l'évocation du chant bouleversant d'une

diva hypnotisée. Surgie de l'imagination d'un

écrivain, elle devait, selon Henry James, lui coûter

cher... Entre ces motifs, nulle solution de

continuité, en apparence, si ce n'est de tremblants

jeux d'échos et de reflets, l'intime conviction

aussi de la nécessité du superflu. Le lien

existe pourtant, qu'il appartient au lecteur de

découvrir - comme il pourrait le faire du visage

d'un inconnu dans les éclats d'un miroir brisé.

P. M.