Nous étions le dimanche 17 août 1969.

Le King (que Dieu bénisse son jeu de jambes !)

n'avait pas encore été assassiné,

vous le savez bien. Il est mort, constipé

sur ses toilettes, le 17 août 1977,

mais ça, c'est de notoriété publique.

Je vous raconte cela, parce que, comme moi,

vous avez lu le titre sur la couverture de cette

histoire, alors on ne peut pas vous tromper.

1969. Le privé Jack Pasolsky est embauché

par l'impresario d'Elvis Presley qui n'est plus

que l'ombre du King (que Dieu bénisse son jeu

de jambes !) et le King, l'ombre de son frère. On

découvre que la physique divine empêche de boire

sa bière fraîche l'été, parce que les glaçons fondent

toujours trop vite dans les glacières alors que personne

n'aime la bière en hiver, que le détective va

devoir porter l'enquête sur son propre client, sur un

jumeau, un complot, la Hollande et l'URSS. Ah,

oui, j'allais oublier : Joe, la fille de John Barnett et

néanmoins la secrétaire de Pasolsky, possède l'une

des plus belles plasties de la galaxie.